Soy el sueño
alejado del cuerpo
llorando sin ojos ni pertenencia

quizas como un artefacto inutil por su maña, una palanquita mal puesta

el amor de tu gesto se ve vaciado en el aire

no recompensa la articulacion de tu mano reina en un movimiento perfecto y generoso

quizas es hora de deshacer y deshacerse

quiero ser tuya porque esas ventanas que tu tienes me traen el viento calido que transforma la lluvia en algo conmovedor,
el puerto esta muerto, demasiados pescadores, demasiados barcos y sus cargas de mercurio que chupan la hermosura del mar profundo
Y la vida tuya que se proyecta como un sol nocturno, y tus manos que pueden agarrar mis pensamientos estirarlos y transformarlos con esa palabra tuya tan roja y saboreable
Los fantasmas se tienen que ir, yo no se bien como ahuyentarlos.

Y si esta me dirige a hacerme pedazos como la composicion natural de mi cuerpo tranquilo de los peligros  del afuera, convive con una traduccion fonteriza al deseo que estalla, pero no tiene garra de ningun animal.No comparte el sentido de ningun peligro, y la traduccion del amor se vuelve enteramente incomprensible a la vez que mas fuerte y arraigada a los pedazos que restan de una ideacion de regreso.

Es imposible que nos sorprenda, siempre aguardamos su espacio y su retiro de esta vivida guerra para dejar el cuerpo tirado sobre una gran hoja que se va con el rio, despacio y tranquilo hacia un mar muerto e inagotable.

Solo esta cabeza duerme tirada en el asfalto sin correr mas peligro que pertenecer a un cuerpo o corresponder a alguna accion, con todo lo que significa dejar de existir en la patetica unidad.

Todo gesto corre peligro y hace de esta interaccion una ocasion de muerte.

hacernos vivir
y hacernos morir juntos

La malvada , tan blanca y sigilosa mezclándose con los movimientos de un gato en sospecha
dirige la consciencia a un lado cercano a las patas y las garras comparten el lugar originario del dolor
duele tener la capacidad de generar aquél
y para si mismo se envuelve como un capullo de una tela proyectada por una simpatía al daño.

Sus pies morados posándose en las cabezas magistrales del amor como siete guerreros limpios pero anteriormente derrotados por la sola fantasía del argumento.
De un estado de melancolía absoluta, unos trajes oscuros y la ilusion de deshacerse,
la otra gritando sobre el pellejo tendido en la mesa, mientras acorrala la imagen de si misma en el espejo
y el resto colgando de fierros, todo sangra mas vida que nunca y por eso estalla la mente hacia la muerte
o tiende
no importa que pase con sus manos si tienen que caer para sostener los ojos que huyen de esta completamente otoñal imaginacion, no es posible otra cosa con el viento.
Nadie puede amar esta cortina polvorienta que se retrae con un soplido, nadie corta el pan sin pensar en las moscas.
-Y el asesino dijo un día: " jamas te parecerá larga esta vía, todos tus días estarán discontinuados y las curvas pasan como rápidos destellos de placer, o lo uno o lo otro toda esta vid se encuentra a ti sujeta de una manera católica, con tu cruz marcada en el pecho y tus vivencias que explotan del centro a los cuatro templos; goce, melancolía y entrega junto a a condena, daño como resultado y todo lo que cae en el amor como un capricho irremediable."
Ahora que el templo del amor se acerca, la condena dispone ante ti una falsa puerta imitando o jugando contigo y tu creer.A la vez, también es posible que todo se te olvide y frente a ti el sujeto se desmorone por tu temor también a condenarlo a todo menos un camino preparado y protección continua.
Es mejor que todo desaparezca y lo que no se ingiera vuelva a volver legal este estado de un continuo durmiente.

no quiero el triunfo que el alma nos deja podrida
señalando con su nariz de pico azulfrio las faltas y los desmembramientos necesarios para poder sostener esta cabeza que se hincha de tanto alardear y mentir
todo lo que tiene amor se cae rojo y palpitando y se enciende
para luego rechazarse al verse tan solo y malentendido

El niño nos toca la flauta para ponernos como verduras frescas
sonreímos como zapallos de corte triangular
solo el vapor que nos sale se ama y se contenta
con el hechizo de los arboles,
cuidamos entonces a todo bichito que sale de nuestros repollos y pulpas de carne
llorando sobre el mantel de plástico nuestros jugos colorados y dulzones,
tambien nuestras vidas se ponen al lado de las velas de los muertos
 a tomar ese calor que el cemento de la calle nos ha ido chupando
el velo de las viudas nos esconden de los caminantes
y nosotros las peinamos pasando nuestros dedos grises desde la nuca hasta los hombros
terminando con un tin tin y a correr
La serpiente nos dibuja la fe para otro dia ,
otra vez haciéndose camino entre la arena.