martes, 20 de marzo de 2012

es una cuna rota que gira por si misma 
 los niños grandes que buscan amparo y luchan por su dulce placer
se besan y se tocan queriendo deshacerse del cuerpo malestar,

Los otros que cayeron sin suerte y con sus manos tocan el universo, temen perder el vehículo de acceso
y quedarse varados entre tanta condena infinita o jamas poder medirse,
como voy a hacerte pensar qué cosa es mas triste si tu también estas acá conmigo ya sea allá o aquí
yo consumo esta pena  con escenarios escondidos, y desconozco que piensa esa otra que se deshace sonrojada
qué vamos a pretender esta vez y con qué cara puedo presentarme si el infierno y el cielo gozan su espacio colorido y nunca desconfían del otro.
debería provocar que se traicionen y el mas honesto se quede conmigo o si no, que huya por la incomprensión
o una infinita muerte despellejándose los argumentos, o es eso 
lo que ya nos ha tocado¿?

La cita a tomarse la cabeza con las manos o la cabeza que se sumerja entre las palmas creyendo que ahi va encontrar otra respuesta aleatoria,
cuanto aguanta el cuerpo
finalmente el decide por si mismo y tanto cuestionamiento pasa por el humo hacia tal o cual nube
especialmente en otoño, y este que surge tan claro como la confusión.



Solo sale desde acá y apronta su camino
arropado de todas las costumbres y las mañas que han permanecido
y el calor inmenso que le taladra la cabeza
le enseña como a un niño
que desnudo pertenece
mejor a ese misterio que camina con sus patas,
y desnudo entonces se compone de brazos y de piernas, que de migajas se alimentan
  y si el cielo lo castiga
las aves lo desmuestran y desvanecido por el dolor y el hambre sigue arrastrándose como un marinero por el mar
y sus ojos siguen viajando como si el cuerpo no importase, como resbalándose por otros pies
 sin ninguna razón que impida o le motive a seguir el trayecto, como que la curva le enseña a seguir sin nada
y sin una apuesta que convenir ...
La separación
nadie quiere a los que nada quieren
todos quieren a quienes todo quieren y ponen manos en sus ojos suplicando el bienestar
solo si interpone entre si y su existencia una causa que dote
de sentido para vivir al otro que alejado los mira
entonces, lo quiere lo mima y se enternece
ser las muñecas y el desafío
las cabezas inertes se sumergen en el basurero se colocan sus joyas de pescado, se enjuagan los ojos con las entrañas y vuelven al camino como delirando, delirando sobre la soledad y exclamando distintas Ies que rebotan
se encierra rojo y ardiendo en su propia bóveda mientras pasan los días y su rencor crece,

un reconocimiento
y el momento se apacigua, un bebe de pecho, o un cuestionamiento a este funcionar
sinceridad próxima a maldecir y vaciar sangre por cualquier apertura.

sábado, 17 de marzo de 2012

Cuando no tengo interior
trato de asociarme a alguna cara ininterpretable,
sacar y remover la duda a través de un aparente yo
rodeando una supuesta situación que interpone acusa delata y castiga
finalmente cualquier significado
así como un proceso constante,
el riesgo calculado de esta maniobra conserva la existencia y la autoproduccion de un si mismo
alterado
pero que no decide ni altera lo suficiente para existir.

Cómo confiar en una identidad de esta manera,
y del conocer a un otro
si no esta despejado de si
la fusión es belleza pero no cuando surge de este proceso <errado>
de cansancio e invisibles grises que gimotean despacio y apegados al piso.

Cuando se interrumpe, se acalora o se excita el musculo del pensar o del sentir corre la maquina a una forma inversa con un resultado particular pero nunca extraño, se puede sentir tanto que se define como real o
hiperreal en la cabeza fantástica de animal aventurero,
mientras recorre sin volver a preguntarse por la ultima cara que pudo observar en el espejo,
todo se empieza a movilizar desde dentro como un remolino en expansión, rozando despacio como cuando nos comunicamos
así pero con el hígado el riñón los pulmones las tripas un objeto misterioso y todo a partir de la carne constituyente como una caminata sagrada hacia el santuario de la creación, el amor es un camino paralelo que se corta y se desliza entre los tantos.Por la forma en que se escribe todo puede ser distinto.



martes, 6 de marzo de 2012

Estamos lanzaos esta vez a una olla cuchara palo
y nuestros dientes bien afilados como patas de montañistas,
el mango es de nosotros compañeros
y esta vieja cacerola donde hierven nuestros ánimos, nuestros alientos cálidos de furia y amor
los bichos de la mente se unen comiendo fantasmas de las resistencias que existimos un día
y ahora como otros, asesinos de cara pálida
con el mismo puñal que dentro guardamos, encaramos a las luces
que frente a nuestros enemigos nos pusieron ciegos.